Degli oltre cinquecento giocatori a roster nelle trenta franchigie che stanno disputando la settantunesima edizione del più importante campionato professionistico di basket americano, noto al grande pubblico come NBA, solo tre sono stati realmente presi in considerazione per entrare a far parte della nostra classifica. Il primo è stato scartato per mere questioni anagrafiche. Come

Colui del quale ci apprestiamo a narrare le gesta, è entrato nel mondo del basket col soprannome di Contadino di French Lick. Ne è uscito una quindicina d’anni dopo con quello di Leggenda. Nel mezzo un’epoca fra le più straordinarie nella storia della pallacanestro americana, forse in assoluto la più bella, sicuramente la più importante.

Gli uragani non sono mai una bella cosa. Proprio no. Arrivano, distruggono, se ne vanno. Poi non resta che raccogliere le macerie e far la conta dei danni. Forse è per questo, come disse qualcuno, che solitamente portano nomi di donna. Non tutti però. Quello che nel mese di settembre del 1989 si abbatté sulle

Non Sua Maestà Jordan. Non l’immenso Russell o l’impressionante Chamberlain. Non the great and woundrous Doctor J. E neanche Jabbar, Magic o Bird. Ad essere votato nel 2000 “Giocatore del Secolo” dalla National Association of Basketball Coaches è stato Oscar Palmer Robertson. Un nome forse poco conosciuto a neofiti e profani, ma che ha lasciato

“Be like Mike” recitava un famoso spot andato in onda su tutte le reti televisive americane a partire dal 1992 per quello che è stato un vero e proprio tormentone mediatico. Una pubblicità entrata prepotentemente nelle case d’America e del mondo, la cui musica orecchiabile, le immagini allegre e spensierate, il messaggio semplice e accattivante,

Dopo le finali NBA del 2002 fra Lakers e Nets, mi ritrovai a parlare su un campo da golf con la stella del football Jerry Rice. “Segui la NBA?” gli chiesi. “Certamente.” “Chi è stato secondo te il più grande di sempre?” “MJ, ovviamente!” rispose. “Perché, secondo te?” La mia risposta fu quella di una

Un canestro appeso al muro di un capannone in uno squallido cortile in cemento. Un ragazzino pallido, emaciato, quasi scheletrico, vi si staglia di fronte con la palla in mano. Solo, come tutti i grandi uomini nel momento in cui si trovano ad affrontare il loro destino. Lo sguardo su quel ferro arrugginito, la mente